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NA GARE
Estará, decerto, àquela hora,
Convulsa, da manhã, sentada
Na gare, fumando uma raiva
Miúda, contando as linhas, os
Carris, os bancos, os relógios,
Os ponteiros. Tudo! Como é seu
Hábito secreto, onde quer que
Se encontre. Maníaca, coitada!
Modo de alinhavar o tempo,
Forrando de números a mente
E os olhos vazios de esperas.
Está atrasado o combóio,
Como tudo na sua vida. Haja,
Ao menos, alguma conformidade!
Continua as suas contas, fuma
A mesma dose de raiva, vai fazendo
Rendas e enredos com dedos
Inquietos, nervosos, frios de todas
As esperas. Que vida, a sua! Suspira.
E se não partisse? Se se deixasse
Ali ficar? Fazendo contas, rendas,
Enredos de nada. Já não consegue
Se carregar! Quanto mais aos outros!
Que vão e vêm e nunca chegam, nunca
Partem, nada dela sabem. Pesados.
Mas, como ficar, ali, naquela gare?
Se não regressasse ao seu destino?
Se saísse numa qualquer estação?
Numa cidadezinha de província,
Onde passasse um rio. Por mais
Pequeno que fosse, seria sempre
Uma ilusão de mar, do seu mar…
Mas, suspira um alívio breve,
E retoma a marcha atrás, com mais
Raiva e mais contas e enredos. Tudo
Mal feito. Tudo mal sucedido. Tudo!
Nada que tivesse valido a pena. Nada
De duradouro. Fósforos apagados.
Fósforos que nunca havia acendido.
Realiza, pela milésima vez, que se não
Pode fugir. Ninguém o pode, aliás.
Merde! Mais um lugar comum! Mais lixo
Para o seu lixo! Por que não o reciclam?
Não há combóio que a transporte.
Não há gare cómoda onde se espere.
Pararam todos os relógios. Já não
Conta ponteiros. Tudo deserto, àquela
Hora. Tudo. Que faz ali? Maníaca, coitada!
Rendas. Enredos de nada. Nada! Fuma toda
A sua raiva. Caminha em desalinho.
Reencontrar-se-á? Saberá o rosto que tem?
Os rostos? Onde colocar as mãos?
Onde imobilizar os olhos? Os dedos?
No fundo, onde, onde se ser, sendo?
Violeta Teixeira, LÂNGUIDAS FÚRIAS, Magno Edições, 2000
Publicado por Violeta Teixeira em 08/10 às 11:08 PM
Categoria • Poesia •
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